Finalmente!
14 días con las clases suspendidas.
14 días en los que mejor aislarse que arriesgarse.
14 días de frío y deberes de fotocopiadora.
14 días de películas y compu.
14 días de hijos aburridos.
14 días de torta de banana y bizcochitos.
14 días en los que espero que el mundo no se acabe
porque a pesar de todo
yo tengo muchos proyectos.
martes, 30 de junio de 2009
miércoles, 24 de junio de 2009
lunes, 22 de junio de 2009
tristeza no es depresión
- Permítase estar triste. Negar tales sentimientos les puede obligar a esconderlos bajo la superficie, donde pueden hacer más daño con el tiempo. Llore si quiere (si querés shorar, shorá). Note si siente alivio después de detener las lágrimas.
- Si se siente triste, planee un día de
tristeza. Planee un día o o una noche para estar solo, escuchar música melancólica y también para observar sus pensamientos y sentimientos. Planifique un tiempo para ser infeliz y paradójicamente logre sentirse realmente bien. Puede ayudar a movilizarse en el camino hacia un tiempo más feliz.
- Piense en el contexto de su tristeza. Están relacionados con una pérdida o un acontecimiento infeliz? En general, no es tan simple descubrir la causa de la tristeza, pero también cabe la posibilidad de comprender los factores que intervienen en su llegada.
leer más
viernes, 19 de junio de 2009
viky
Miércoles a última hora: "la internaron a Viky, está muy delicada"
Intercambio de mensajes con los dos compas que más tiempo pasaron en la escuela con Viky:
C. y H.: "vamos a ver a Viky al hospital?"
Yo: "Toy en Bahía, vamos mañana?"
H.: "C. va a hora con el marido, dps vemos"
Yo: "Y C.? Fuiste? Como está?"
C.: "grave, muy grave"
Yo: "H. qué haces? me acompañas mañana¿"
H.: "Voy ahora porque me dijo C. que no se si llega a mañana"
Algo en ese último mensaje me terminó de decidir. Llegué de Bahía a las 23, deposité a la familia en la casa y volé al hospital. Manejar sola ese trayecto siempre es espantoso, pero de noche tiene algo más de creepy que hace que se me pongan los pelos de punta por anticipado.
H. me esperó en la puerta y me acompañó por el laberinto de pasillos en donde lo único que resonaba era el ruido de mis tacos y su palabras ahorcadas por la angustia. Llegué y la ví: flaquita, sin pelo, respirando a través de la máscara, con el médico de un lado de la cama y un montón de ojos asustados en el otro.
Mientras iba en el auto pensaba en qué decirle, de qué hablarle, qué tono usar, cómo esconder el miedo que se me desbordaba en lágrimas gordas. Pero llegué y prendí la máquina de hablar pelotudeces: le hice un par de chistes, le conté del embarazo de L., de D. y sus sospechas, de C. y su jefatura, de mis hijos, hablé con su marido y le dije algo acerca de tejer de a un punto por vez hasta completar una viçuelta y así. Todo el tiempo le sostuve la mano, todo el tiempo le hice mimos y caricias y no paré para respirar ni un minuto. Ella estuvo conciente y con poquitos gestos participaba de mi conversación enloquecida. Cuando ya sentí que el nudo era demasiado pesado en mi pecho, me despedí y me fui a casa.
El jueves en la escuela alguien dijo de escaparnos un ratito para ir a verla. Ya estaba inconciente y de acuerdo al médico era cuestión de horas. Respiraba muy superficialmente, tenía las manos pálidas y frías, no respondía a ningún estímulo y sólo faltaba que dejara latirle el corazón. El marido se acercó en un momento y le dijo: "negra, ya está negra, aflojá, con quién te estás peleando? que, no te deja entrar? aflojá negrita".
Cuando llegó la hora de irse yo me acerqué y le dije al oído "gracias por todo TODO lo que me enseñaste" y le di un beso. Cómo no agradecerle la forma pausada de explicar las cosas que tenía, la risa franca cuando me descolgaba con una pavada, el día que me dijo que se peinaba para sacarse el viento del pelo, la pasión con la que hacía las cosas y cómo defendía a SU escuela, el amor con el que contaba cada pequeñísimo logro de su nieta, la fuerza y determinación para luchar contra una enfermedad de mierda, la fé inigualable en que siempre hay una posibilidad, una salida, una esperanza.
A las 17:30 murió. A la hora que salíamos siempre de la escuela.
Intercambio de mensajes con los dos compas que más tiempo pasaron en la escuela con Viky:
C. y H.: "vamos a ver a Viky al hospital?"
Yo: "Toy en Bahía, vamos mañana?"
H.: "C. va a hora con el marido, dps vemos"
Yo: "Y C.? Fuiste? Como está?"
C.: "grave, muy grave"
Yo: "H. qué haces? me acompañas mañana¿"
H.: "Voy ahora porque me dijo C. que no se si llega a mañana"
Algo en ese último mensaje me terminó de decidir. Llegué de Bahía a las 23, deposité a la familia en la casa y volé al hospital. Manejar sola ese trayecto siempre es espantoso, pero de noche tiene algo más de creepy que hace que se me pongan los pelos de punta por anticipado.
H. me esperó en la puerta y me acompañó por el laberinto de pasillos en donde lo único que resonaba era el ruido de mis tacos y su palabras ahorcadas por la angustia. Llegué y la ví: flaquita, sin pelo, respirando a través de la máscara, con el médico de un lado de la cama y un montón de ojos asustados en el otro.
Mientras iba en el auto pensaba en qué decirle, de qué hablarle, qué tono usar, cómo esconder el miedo que se me desbordaba en lágrimas gordas. Pero llegué y prendí la máquina de hablar pelotudeces: le hice un par de chistes, le conté del embarazo de L., de D. y sus sospechas, de C. y su jefatura, de mis hijos, hablé con su marido y le dije algo acerca de tejer de a un punto por vez hasta completar una viçuelta y así. Todo el tiempo le sostuve la mano, todo el tiempo le hice mimos y caricias y no paré para respirar ni un minuto. Ella estuvo conciente y con poquitos gestos participaba de mi conversación enloquecida. Cuando ya sentí que el nudo era demasiado pesado en mi pecho, me despedí y me fui a casa.
El jueves en la escuela alguien dijo de escaparnos un ratito para ir a verla. Ya estaba inconciente y de acuerdo al médico era cuestión de horas. Respiraba muy superficialmente, tenía las manos pálidas y frías, no respondía a ningún estímulo y sólo faltaba que dejara latirle el corazón. El marido se acercó en un momento y le dijo: "negra, ya está negra, aflojá, con quién te estás peleando? que, no te deja entrar? aflojá negrita".
Cuando llegó la hora de irse yo me acerqué y le dije al oído "gracias por todo TODO lo que me enseñaste" y le di un beso. Cómo no agradecerle la forma pausada de explicar las cosas que tenía, la risa franca cuando me descolgaba con una pavada, el día que me dijo que se peinaba para sacarse el viento del pelo, la pasión con la que hacía las cosas y cómo defendía a SU escuela, el amor con el que contaba cada pequeñísimo logro de su nieta, la fuerza y determinación para luchar contra una enfermedad de mierda, la fé inigualable en que siempre hay una posibilidad, una salida, una esperanza.
A las 17:30 murió. A la hora que salíamos siempre de la escuela.
lunes, 8 de junio de 2009
queratina
Capas y capas de queratina se acumula en el exoesqueleto de los insectos, haciendo que su cubierta se cada vez más dura y resistente a los agentes externos.
Capas y capas de angustias viejas se acumulan en mi espalda, haciendo que cualquier estímulo externo se vuelva día a día más sordo e indiferente.
Qué tan espesa puede ser la coraza para que la muerte no pueda atravesarla?
Capas y capas de angustias viejas se acumulan en mi espalda, haciendo que cualquier estímulo externo se vuelva día a día más sordo e indiferente.
Qué tan espesa puede ser la coraza para que la muerte no pueda atravesarla?
jueves, 4 de junio de 2009
cuanto...
Cuánto tiempo más
puedo silenciar
este rugido que nace
en mi garganta.
Cuánto tiempo más
puedo sonreír
mientras los cristales
lastiman mis pies.
Cuánto tiempo más
puedo hablar
si mi lengua se amarga
bajo el peso de las palabras.
Cuánto tiempo más.
Cuánto...
puedo silenciar
este rugido que nace
en mi garganta.
Cuánto tiempo más
puedo sonreír
mientras los cristales
lastiman mis pies.
Cuánto tiempo más
puedo hablar
si mi lengua se amarga
bajo el peso de las palabras.
Cuánto tiempo más.
Cuánto...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)